Виктор Гюго "Человек, который смеется"

Огромная сила распада бесшумно подтачивала этот труп. В нем была кровь - ее выпили, на нем была кожа - ее изглодали, было мясо - его растащили по кускам. Ничто не прошло мимо, не взяв у него чего-нибудь. Декабрь позаимствовал холод его тела, полночь - ужас, железо - ржавчину, чума - миазмы, цветок - запахи. Его медленное разложение было пошлиной, которую труп платил шквалу, дождю, росе, пресмыкающимся, птицам. Все темные руки ночи обшарили этого мертвеца.

---

Да, ну на...)))

	Мой индекс позитива: 7
web-дизайн студия Elvista & ~Co0L~	Узнать свой индекс>>>

---

Муза тиранила

---

Неделя.

Моя неделя начинается с понедельника, как и всех остальных. В понедельник я тебя ненавижу. Ненавижу всем своим существом, каждым сантиметром кожи. При одной только мысли о тебе мне хочется схватить что-нибудь огнестрельное и прошибить твою черепную коробку. Да так, чтобы её содержимое разлетелось по стене. Или достать шило и выколоть твои надменно взирающие глазки, поковырявшись при этом в сером веществе. Или заточить нож и вскрыть твои синие, будто шерстяные нити под кожей, вены. Или поотрезать тебе пальцы секатором. И так весь день. По понедельникам в моём ежедневнике прописана НЕНАВИСТЬ.

Вторник. Я просыпаюсь всё с той же стойкой ненавистью. Но мне уже не хочется хвататься за оружие. Разве что, биту взять и немного поколотить тебя. Так я доживаю до вечера, когда начинаю отвлекаться на что-нибудь другое. Но периодически, поймав где-нибудь свое отражение, я вдруг вспоминаю о тебе и жалею, что поблизости нет ничего смертоносного.

По средам от ненависти остаётся лишь терпкий привкус безразличия. Я радуюсь, да, даже радуюсь, что тебя нет рядом и ты не возмущаешь своим присутствием мой ныне спокойный внешний и внутренний мир. Ближе к ночи раздражительность сходит на нет. Можно засыпать.

Четверги - самое приятное время. Я почти не думаю о тебе. Только блеклый призрак твоего образа маячит где-то на задворках сознания. Я глупо начинаю полагать, что не так сильно тебя ненавижу. Может быть, даже могу терпеть тебя. И жизнь кажется приятной.

По пятницам я начинаю думать, что мне скучно и можно было бы как-то разнообразить серое будничное существование. Раздражением уже совсем на пахнет. Ха! Тут я сдаю позиции и плюю на гордость. Хотя, нет, гордость – святое, на неё плевать не буду.

Суббота. Можно забыть все душевные баталии недели и даже позволить тебе вновь появиться на моём горизонте. Пользуйся моментом. Небо над моим миром подозрительно безоблачно. И сот я опрометчиво вручаю тебе ключи.

Воскресенье. Утром где-то на фоне мельтешит персона с табличкой «НЕДОВОЛЬСВО». Предпочитаю не думать о ней. К обеду я понимаю, что больше не могу спокойно воспринимать ту чушь, которую ты несёшь. А ещё вчера вечером предполагалось, что жизнь прекрасна. Какая глупость! Ещё пара часов и я уже с трудом переношу твоё общество. Каждое твоё слово мне хочется запихать обратно тебе в глотку силой. Надо поскорее помахать тебе ручкой и уединиться где-нибудь, чтобы восстановить шаткое равновесии кривой крепости моего самообладания. Ретироваться! Скорее ретироваться! Персона с неоновой табличкой, нет, вывеской «НЕНАВИСТЬ» выходит из-за кулис. Плохой знак. И что только нас удерживает?

Моя неделя снова начинается с понедельника, кик и у всех остальных. В понедельник я тебя ненавижу.

---

Ни звука.

Они накладывают чёрную повязку на глаза. Красную – на губы. Одна из них обжигает, другая – ледяная. Ни звука. По спине мурашки. Пол под ногами содрогается. Раз. Другой. Третий. Всё ещё слышишь. Где-то, за десятком стен, играет музыка. Патефон. Едва улавливаешь некоторые ноты. Они опускают твою руку во что-то мокрое и холодное. По телу пробегает дрожь. Что это? Ни звука. Другая рука ощущает пар. Теплый, оставляющий крошечные капельки на коже. Всё ещё слышишь. Металлический лязг. Дверь? Дыхание рядом. Сквозняк обхватывает твоё тело, с которого они сняли тонкую синтетическую ткань. На обнажённой груди чувствуешь тепло. Но оно коротко и почти сразу исчезает. В животе что-то неприятно ёрзает. Сжимаешь прятанные под тканью веки. Запах тронутой разложением лесной подстилки. Приторный, терпкий, но всё же приятный. Улыбаешься. Они этого не видят. Слеза впитывается в горячую ткань. За руку они ведут вперёд. Босые ступни касаются мягкого, шелковистого ковра, а потом холодного пола. Чувствуешь запах стоящего рядом. Наверное, это красивый человек. Тихое пиканье. Знаешь, что его источником являются крошечные приборы, вживленные под твою кожу, в твой мозг, в твои мышцы, в твой скелет. Они были там всегда. Иногда ритм сбивается. Это не очень хорошо.

Что-то пошло не так. Тебя ведут в какое-то другое помещение. Там никто да тебя на бывал, наверное. Почему-то так считаешь. Внутри холодно. К холодным рукам что-то подсоединяют. Холодные ступни чем-то зажимают. Снова чужое дыхание. Его обладатель протягивает теплые руки и снимает чёрную повязку. Яркий свет. Очень-очень яркий. Слишком. Видишь его огромные зелёные глаза. Откуда ты знаешь, что это зелёный? Он разворачивается и уходит. Комнатка маленькая и прозрачная. Много приборов и машин.
Испытываешь страх. Откуда ты знаешь, что нужно бояться? Просто чувствуешь. Холодно. За прозрачной стеной видишь его, с большими зелёными глазами. Он водит по стеклу тёплыми пальцами. Знаешь, что они тёплые.

Что-то жужжит, тихо трещит, щёлкает и приближается к тебе. Беспомощное положение. Не можешь шелохнуться. Приборы выдают зашкаливающие за пределы нормы показатели. Отточенные автоматические лезвия вонзаются в твою бледную кожу. Глаза расширяются от боли. Выступают капельки слёз. Ни звука. Красная повязка на губах. Зелёные глаза, неотрывно наблюдают за тобой. Лезвия разрезают кожу на руках. От кончиков средних пальцев до внутренних сторон локтя. За лезвиями следуют быстрые зажимы, которые подхватывают ткань в месте разреза и растягивают её в разные стороны. Ни звука. От коленей до щиколоток кожу раскраивает другая пара лезвий. Глаза стекленеют это невыносимо обидно. Зачем? Третья машина приступает к работе над грудной клеткой. От впадинки между ключицами до самого низа живота. По белой коже металлом. Этот маленький мир перестает существовать для тебя ровно так же, как и ты для него.

- Образец 27 – дефектный. Можно приступать к окончательной утилизации, - его зелёные глаза внимательно исследуют образец. Ни звука. Красная повязка на губах…

- Образец 27 – дефектный… - на выдохе произносит он, глядя на растерзанное тело.
Сначала он просто надрезал кожу, потом отделил её в некоторых местах от мышц и кое-где срезал вообще, формируя рисунок. Он жаждал создать шедевр. Но этот образец был уже 27 неудачным. Перепачканный кровью он поднимается и недовольно оглядывает свою работу. Уже близко к тому, чего он хочет добиться, но ещё не то.
- Вы слишком быстро сдаетесь… - вздыхает он. – Это затрудняет мою работу. Я – художник, а художнику необходим материал высочайшего качества…

---

ИЗЛ

Цитирую лектора:

"Зачем эта сессия нужна, всё равно все умрём!"

О произ-нии "...Че-то там про Рене": "Надо обязательно, чтобы был мертвец, но одного трупа мало, надо два. А ещё лучьше, когда ТРИ".

Мне нравится подход преподаватель к донесению инфы до студентов, сразу возникает желание почитать)))

@музыка: MCR

@настроение: Mama, we're all go to hell...

---

Зима на пороге! Пора начёсывать валенки!

Как же она задолбала, эта зима! Опять придётся сдохнуть и до вонючей, заляпанной рыжей грязью весны залечь в тёмный уголок! Холодно и премерзко...

А ещё скоро Ё***ая сессия...

Не радует...

И сопли текут в три реки... Да уж...даже после смерти никак не отделаешься от насморка и гаймо(а)рита (как это пишется, не имею понятия, знаю лишь как паршиво переносится)

---

Умрёт, наверное....

На площади двое маленьких детёнышей бегают и раскидывают крупу. Кормят голубей. Вокруг них куча взрослых и все умиляются тому, как же это здорово, что детки любят птичек....

Улица Кирова, пешеходный переход. Все взрослые проходят мимо и безразлично смотрят на покалеченного, но ещё живого голубя, который лежит посередь проезжей части. И все только и ждут, когда же беднягу переедет автомобиль.

Он был тёплый и очень мягкий. На моих руках осталась его кровь. Он остался доживать свои часы на тротуаре. Может, и лучше было оставить его на дороге. Но, может, и выживет...

@музыка: MCR

---

Устать от ....

Выворачивает наизнаку от фальши,
Лицемерных слов и улыбок,
Ваших взглядов.

И не смою с кожи ни мылом,
Ни наждачкой не отдеру
Грязь от ваших касаний.

Уж, наверно, блевать с кровью лучше
В ванной, лежа на грязном полу,
Чем тлетворные речи слушать.

Пошлость - вот ваше слово. Её вы
Обажаете, словно раба.
Ей пропитала ваша кожа.

Ваша мерзость склизкой жижей
По хребту моему сползает
И смердит хуже всякой органики.

Животные! - Ваше имя сегодня!
Утопаете в собственной страсти!
Ваше тело - ваш царь.

Хоть прикроетесь вы духовностью,
Никогда вы не верили ей.
В мыслях, вот где зараза!

Ваших глаз бы не видеть,
Не слыхать голосов
И напялить рубаху с ремнями.

Ваши помыслы расстрелять у стены,
Задушить подушкой мотивы.
И тела развеять по ветру...

---

КУЛЬТ-УРОЛОГИЯ

Всю лекцию КУЛЬТ-УРОЛОГИИ читали БАШОРГ. "Йа барабанчег.... йа гитарко.......йа тёлко....ХА! йа кросавчег! - ТЫ ТРУП!!!!!!!!!!!!!!!!
Культ-уролог всю лекцию нервно поглядывал в нашу сторону. Это нас пугало, но больше всего нас смущали резкие перепады в его голосе. В жизни и так много стресса! ТАК ЗАЧЕМ ЖЕ НАМ ЭТОТ УРОД КУЛЬТ-УРОЛОГ ДОСТАЛСЯ????!!!!Ещё одна такая лекция и я стану VERY-very-deadone T_T

---

Ха-ха-, я вырнулся...Ха-ха, надолго ли????

Выражаем соболезнования всем оставшимся в живых за этот период времени, и радуемся за тех, кто все-таки покинул это мир. HIP-HIP HOORAY!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

@музыка: Fuck a dog)))

---

Амур, мать его... Почему, для того, чтобы отказатья от его услуг, необходимо оббегать кучу бесполезных инстанций и подписать ворох ненужных бумажек, в то время как эта тварь продолжает выполнять свой гражданский долг, портья окружающим жизнь...
??????

---

L умер...

Ну, вот, L умер... а вместо него появилась целая куча новых персонажей... Чует моя душонка, задумали они ещё немало томов с етой тягомотиной. Зачем стряпать копия удачного героя? Не катит. А етот Мело уж очень сильно напоминает Хирако, разве что одет с отсутствием вкуса...
Но ради хорошей яойной сцены с массажем после дождя стоит смириться со смертью гения ))

@настроение: недоумение

---

Погода мерзейшая... А ведь ет та самая осенняя классика, когда пишут готишные рассказики про любовь и смерть и все такое. Не, не прет от этого.

@музыка: Muse

@настроение: скукотища